寻找雨果（此文荣获世界华文旅游文学征文优异奖）

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从纽约飞巴黎，算是小绕地球半周。操着法国鼻音的空中小姐先就送上一瓶MERLOT，然后借着黄昏的醉意假寐。原本是夜半的星空忽然出现一道霞光，超前的飞行竟省去了黎明前的黑暗。云朵散去，已是欧洲大陆的清晨。

乘着古老的小火车驶进巴黎，我的心境完全是一个“外省人”的兴奋。窗外风景如梭，司汤达《红与黑》中那英俊的小伙子于连曾为了铺就征服巴黎的路付出了生命和爱情，福楼拜尔笔下的包法利夫人正为着自己“巴黎梦”的破碎在鲁昂的村庄里伤心地饮泣。这通向巴黎的路，曾经承载过多少历史的沉浮，就是巴尔扎克、雨果，也把自己心爱的人物推向了这条沉醉与幻灭之路。那一个“外省”的“外”字，只消轻轻摇曳，便会抖落下几世的风尘，那个可望而不可即的巴黎，香榭丽舍的浮华笙歌，是多少“外省人”胸中永远的痛。此刻，我感觉自己也仿佛是那漫漫长途上的“外省人”，越过了生命里多少的藩篱，终于走近了梦想中的巴黎。

天空亦如十八世纪的蓝，风里面依旧浮游着那说不清、道不白的香。伏在窗上遥望秋光里的巴黎，竟是满目灰色的衰败，巴黎就好象一个衰老的贵妇，脖颈里衬的依旧是上好的绸缎，那丝丝缕缕的灰白发间还是镶嵌着永不褪色的玉簪。

其实，只是在眨眼之间，那载不动许多愁的塞纳河就晃在眼前了。 都说伦敦的泰晤士河是寒风黯然，纽约的哈德逊河则空荡无幽，开罗的尼罗河总是泥沙不清，罗马的泰伯河竟是废墟里的浊浪，而眼前的这条缓缓舒展的塞纳河，真的就是水波不兴，永远诗意地蜿蜒向前。据说在巴黎，每二十个人当中就会有一个靠画画、靠音乐、靠演戏或靠写作过活的人，这样的比例似乎来得恰当，单说中国，这里曾有徐悲鸿雁过，张玉良客死，巴金、徐志摩留墨，还有那诺贝尔文学奖的得主高行健先生如今就住在这巴黎的郊外。

漫游在巴黎的街巷，蓦然就会撞见罗丹雕塑园的群体彪悍或是比加索画坊的深藏诡秘。然而在我的巴黎梦里，最深层的记忆却是那飘着胡须在风雨中永远疾走的伟大雨果。我仿佛看见那1885年，法国人以英雄之礼盛葬83岁的雨果，凯旋门下，送殡者竟达八十万之众。

巴黎的黄昏，街上忽然斜风细雨。随意走进路边的一个玻璃窗环绕的小馆，学着巴黎人的样子享受一顿生蚝海鲜的大餐。儒雅的侍者将白葡萄酒用白布巾细心地包了，栽放进冰盆里，再端来高脚盘上堆砌得色泽鲜亮的各式虾贝蜗牛，桌面上是配好的各样佐餐的酱汁。正吃出好味道，目光怡然地摇向窗外，忽然一个惊呆，那街口的牌子上竟赫然地写着“维克多－雨果”，一问，果然门前的这条小街就通向雨果在巴黎的家。

甩下未尽的酒菜，在细雨里顾盼寻觅。雨果家真的不远，就在一处街心花园的角上。那是一排镶着拱形门廊的石壁房子，古旧却结实，雨果住的是其中一个拐角上的吉祥六号。因为天色已晚，故居闭锁，我们所能看到的只是那个小小的刻着雨果名字的木牌。站在空荡冷寂的门廊里，清秋的寒风佛面，细雨的黯哑无声，我心里涌出无法言说的满足和怅然。怀想自己少年时捧读雨果的《九三年》、《悲惨世界》，感叹那个时代的雨果出身贵族豪门，却动情描写下层社会，他的激怀壮烈比起巴尔扎克的还债度日完全是两重境界。如今，跨过了多少人世间的万水千山，真的就走到了雨果的门前。多么想敲一下门，轻轻地问一声：“雨果，你在家吗？”

暮色降下来，我却不忍离去，就静静地在那阴沉沉的长廊里张望徘徊，努力想像着当年那个面色冷峻的雨果如何夹着书稿从这里匆匆出入。这个1802年出生在法国东部的将军之子，牵着母亲笃信宗教的温暖之手，一步步地走近巴黎，走向十九世纪法国文坛的峰顶。就是在这阴冷幽深的长廊里，富足的雨果看见了皇室的丑恶，更看见了下层劳工的苦难。眼前的潮湿抑郁，正吻合着雨果当年无尽的忧患和愤激。

那个夜晚，巴黎一直飘着蒙蒙的细雨，地上浸润着亮亮的水色，仿佛尽是雨果生前的斑驳旧影。我在想，雨果也会有属于他自己的快乐时光，春日暖阳的午后，他或许到这附近的某个酒馆，约那个同时代的将军之女、同样喜欢用文字来讴歌自由的乔治－桑姑娘来喝上一杯。正想着，就真的在隔邻的不远处发现了一个年代久远的咖啡馆。馆子距雨果的家仅有百米，小得只能容纳一对情侣，但门外设有两张小桌，供路人歇息。刚刚坐下，身旁的一位慈祥的长者，会讲英文，看我来探访雨果，很有些感动。他问我知道多少雨果的作品，惭愧的是我当年读的都是中文译本，法文的书名竟说不出。老人却兴奋地如数家珍，仿佛雨果是他多年的旧友。我们一起回忆那“九三年”巴黎的风暴，怀想“冉－阿让”的“悲惨世界”，最后说到“钟楼怪人”加西莫多，大家亲昵地拍肩而笑。

邂逅雨果的家，挥别那位守候着雨果的街头老人，我觉得自己才真正走进了巴黎，回到了久别的精神原乡。其实，巴黎就是献给人类最壮烈也是最深远的一个梦，她的万种风情，绝不是华丽的皇宫和名胜，而是这座城市真正的灵魂－－熔铸在文学艺术里对自由理想的执着。倘佯在巴黎的土地，我的感动是看见今天的巴黎人依旧那么爱读书。摇荡在早晨的地铁车厢里，无论年老年少，地道的巴黎人总是个个手中有书，汲取着文字里的给养，依托着自己的精神梦想。巴黎人从来没有忘记，文化才是这座城市真正的骄傲。这让我又想起了雨果，想起了文学留给巴黎的真正尊严。

（寄自德州）